الفصل 39 – سوف أقتل

ظلت فيشا صامتة، وثقل المسؤولية يلتف في صدرها. لقد كانت تحاول بالفعل مساعدة شعبها، تمد يدها إلى القرى المنهكة، لكنها مواجهة شرارة كانت شيئًا واحدًا، والوقوف أمام عائلات حزينة وتقديم العزاء كان أمرًا مختلفًا تمامًا.

ومع ذلك، كانت تفهم ما قصده أدير. هذا مكانها. هذا ما عليها فعله. وستفعل.

دون كلمة، تقدمت إلى الأمام، وجورفان متشبثًا بهدوء بجانبها، والدموع لا تزال تتدفق على خديه.

وصولًا إلى الفتحة، نادت من خلال أبواب الملجأ: “هل من يسمعني؟” كان صوتها ثابتًا إلى حد ما، رغم أنه تردد عند الأطراف.

لسنوات قليلة، ساد الصمت فقط. ثم، أخيرًا، جاء صوت مسن متوتر وحذر: “من أنتم؟”

ألقت فيشا نظرة سريعة إلى أدير. ظل صامتًا، منتظرًا. هذا الهدوء منحها المساحة الكافية لتجد ثباتها.

“اسمي فيشا درافن. أنا ابنة اللورد أورفن درافن. جئت من العاصمة… لأساعد.” قالت، وصوتها يزداد قوة مع كل كلمة.

“لقد وجدنا صبيًا على الطريق—اسمه جورفان. إنه معنا الآن.” أضافت، محافظة على هدوء صوتها ونبرة عملية.

وكما توقعت—أو ربما فقط آملت—بدأت أصوات جديدة ترتفع من داخل الملجأ.

“جورفان؟ هل قلت جورفان؟ ابني؟ هل هو حي؟” ارتفع صوت مذعور، أقرب وأعلى. “افتحوا! أرجوكم—أحتاج لرؤية طفلي!”

بعد اضطراب قصير، أصدرت الفتحة الخشبية الثقيلة صريرًا عند فتحها ببطء وتردد.

كانت أول من خرج امرأة أقصر قليلًا من فيشا، قوية البنية، من النوع الذي قضى حياته في العمل الشاق. لكن عينيها المرتعشتين وظهرها المنحني أعطتها مظهرًا هشًا. دون تردد ثانية، اندفعت إلى الأمام.

“يا إلهي، يا طفلي…” سقطت على ركبتيها وضمته بقوة، كأنها لن تفرّط فيه أبدًا.

بدأت المزيد من النساء بالخروج من الملجأ، حذرات ومتردّدات، وعيناهن تفحصان المكان بخوف هادئ.

من بينهن، برزت واحدة. أقدم المجموعة، شعرها مخطط بالرمادي، تتحرك ببطء مستعينة بعصا. عيناها، المغيمتان بالحزن، اتجهت نحو فيشا.

“هل قتلتموهم؟” سألت بهدوء. “الذئاب؟”

تقدمت فيشا برفق ومدت يدها نحو ذراعها، مقدمة الدعم بينما هزّت رأسها. “لا. بحلول الوقت الذي وصلنا فيه… كانوا قد رحلوا بالفعل.”

ساد صمت ثقيل على المكان، كوزن خانق.

بدا جسد المرأة المسنّة الهزيل وكأنه يرتجف لتلك الكلمات. كانت حكيمة، وفهمت الحقيقة دون سماعها حرفيًا. ومع ذلك، انكسر صوتها وهي تسأل: “إذن… ماذا حدث لأبنائنا؟ لأزواجنا؟”

اشتدّ حلق فيشا. كادت أن تلتفت بعيدًا. جزء منها أراد ألا يقول شيئًا، ليترك الصمت يجيب بدلًا عنها.

لكنها أخذت نفسًا وواجهت عيني المرأة. “أنا آسفة”، قالت. “لقد قاتلوا ليحمونكم. وقد بذلوا كل ما لديهم.”

فجأة، تحطم الصمت.

بدأت النساء في البكاء والعويل، ينعين بصوت مرتفع—بعضهن على الأبناء، وبعضهن على الأزواج. انسكب الحزن منهن موجات، وملأت الصرخات المكان، دُعيت الأسماء في الفراغ، واتخذ الحزن شكل الصوت.

فقدت المرأة المسنّة، مثقلة بالثقل كله، قوتها في ساقيها وتعثرت. أمسكتها فيشا قبل أن تسقط، مساعدتها على البقاء على قدميها.

“هل يمكننا رؤيتهم؟” سألت المرأة، صوتها مرتعش لكنه متماسك، الآن ثابت بما يكفي للوقوف.

“نعم”، أجابت فيشا. “لكن حضّروا قلوبكم لما سترونه.”

لم تستطع حرمانهم من ذلك، وكانت تعرف ذلك. كل ما استطاعت فعله هو السير بجانبهم والشهادة على ما حدث.

أومأت المرأة المسنّة ببطء. ثم، وهي تنظر إلى المجموعة، سمّت بهدوء بعض من قلوبهن ضعيفة جدًا لمواجهة ما سيلي، وطلبت منهن العودة إلى الداخل للاعتناء بالأطفال.

مع البقية، سارت نحو المكان الذي سقط فيه أبطال القرية—لتراهم للمرة الأخيرة وتضعهم للراحة.

—

“لم يكونوا يستحقون هذا.”

انكسر صوت المرأة المسنّة. وقفت أمام المشهد، مرتجفة إلى العمق. لكن الدموع لم تأتِ. ما ملأها الآن كان أعمق—ندم وحزن ثقيل جدًا على البكاء.

من حولها، تفاعلت النساء الأخريات بألم خام. بعضهن أُغشي عليهن، غير قادرات على التحمل. والبعض صرخ أو انهار في نحيب، وارتدت صرخاتهن عبر القرية المدمرة.

لم يتكلم فيشا ولا أدير. لم يكن هناك شيء ليقال. وقفوا في صمت، يشاركون عبء الحزن بمجرد وجودهم.

تقدمت المسنّة ببطء، حركاتها مرتجفة. ركعت بجانب رقعة من الأرض الملطخة بالدم ولمستها بأصابعها.

“ماذا سيحدث الآن؟” سألت، صوتها بالكاد مسموع. السؤال حلّق في الهواء—ليس فقط لنفسها، بل أيضًا لفيشا.

لم ترد فيشا فورًا. وجهت نظرها إلى أدير.

“أحتاج للنوم”، قال بهدوء. لم يتبق الكثير من الوقت حتى العشاء، وكان يخطط للعودة في وقته المعتاد حتى لا تقلق نيفا.

أومأت فيشا. كان معجزة أنه بقي مستيقظًا طوال هذا الوقت. اللعنة بداخله لا تزال تستنزف قوته، وكان ذلك واضحًا لأي مراقب. بالطبع، هذا بالضبط ما أراد أدير أن تراه فيشا.

ثم، بتردد، سألته: “هل ستقاتل؟”

كانت بحاجة لسماع ذلك. كانت بحاجة لتصديق أنه سيقف معهم. وما حصلت عليه كان أكثر مما كانت تأمل.

“سوف أقتل”، قال أدير بابتسامة خفيفة. كان في عينيه شيء متوهج. ليس غضبًا، بل شيء أكثر برودة.

ابتسمت فيشا أيضًا. التفتت إلى المسنّة وساعدتها على النهوض. ملتقيةً عينيها، تحدثت بعزم هادئ.

“أعدك”، قالت. “عندما تشرق الشمس غدًا، سينفذ انتقامكم.”

لم تحاول إقناع المرأة بكلمات أكثر. لم تكن بحاجة لذلك. هي نفسها كانت تصدق ما تقول، وكان هذا كافيًا.

لم ترَ فيشا أدير يقاتل بعينيها، لكنها كانت تعرف ما فعله، كيف قضى على نفس جيش الهياكل العظمية الذي تغلب بسهولة على حراستها الستة المدربين، وكيف استولى على الغراب الفجر بدقة لا مجهود فيها.

حتى لو كانت شرارة أخرى وراء هذا… كانت تؤمن، بطريقة ما، أنه سينتصر.