الفصل التاسع: الفتى والأمر الغامض
الصمت بعد المجزرة لم يكن سلامًا، بل لحظة يتنفس فيها العالم بعد عنف دامٍ.
وقف ليون وسط الجثث الباردة والأكشاك المقلوبة، وخناجره المزدوجة لا تزال تقطر الدم من يديه. تنفسه أصبح منتظمًا، لكن جسده لم يرخِ بعد. ليس بعد.
أمامه، جلست امرأة على حصان—شخصية غريبة في غرايريدج، كالجوهرة وسط الروث.
وصلت بمفردها، بلا احتفالات أو حرس، مجرد وقع حوافر ووميض درع فضي تحت سماء مدمرة. شعرها البنفسجي يتدلى وراءها كراية حرب، والشعار على صدر درعها—سيف ودرع—لم يعرف ليون معناه، لكنه بدا مهمًا.
نظرت إليه كما لو كان أغرب ما رأت في هذا المكان.
نزلت من الحصان بحركة سلسة، وعيناها تمسحان المشهد بدقة الجنرالات. عينيها—حادة، أرجوانية، وغامضة—وقعت عليه، ملطخًا بالدم، ممزقًا، ومسلحًا.
قالت: “أنت.”، بصوت يحمل الأمر متنكرًا في كلمة واحدة، “الاسم.”
ميل ليون رأسه وهو يلتقط أنفاسه. “من العدل أن تبادري أنت أولًا.”
صمتت للحظة، ثم أجابت بهدوء ودون رمشة: “سيرافين فايل، قائد الفروسية من دوسكمور.”
رمش ليون بدهشة. “حسنًا… هذا… غير متوقع.”
لم تتأثر بنبرة صوته. لم تتحرك رمشة واحدة.
“كنت تقاتل؟” “أدافِع عن نفسي. بدا أن لا أحد سيفعل ذلك.” “أنت صغيرة السن.” “لاحظت ذلك أيضًا.” “هل قتلت هذا؟” سألت مشيرة نحو الغول الملقى في بركة دمه، وطعناته المزدوجة مكان عينيه. هز ليون كتفيه. “حاول قتلي. أوقفته أولًا.”
قبل أن تتمكن من الكلام مرة أخرى، تغير الجو.
وقع حوافر بعيد. أحذية على الحجارة. أوامر تصدر. الصلب يُسحب.
وصلت الفرقة—متأخرة، صاخبة، ومستعدة لمعركة انتهت قبل مجيئها.
اندفع الجنود المدرعون من الطريق الجنوبي، بعضهم على ظهور الخيول، والبعض الآخر على الأقدام، شعاراتهم ترفرف في الريح. رماح، دروع، وعباءات دوسكمور الرمادية.
توقفوا خلف سيرافين، محيطين بالمشهد بسور من الفولاذ المصقول وعيون حذرة.
لم يشد ليون قبضته على خناجره، لكنها لم ترخِ أيضًا.
اقترب أحد الجنود. “القائدة فايل، قدمنا بأسرع ما يمكن—” قالت دون أن تلتفت: “متأخرون.”
صمت الرجل.
حافظت سيرافين على نظرها لليون. “أنت لست من غرايريدج.” “لا.” “إذًا، لماذا أنت هنا؟” “أبيع الحساء. يبدو غريبًا، لكنه الحقيقة.”
تلاقت عيناها على الخاتم في إصبعه، ثم على خناجره، ثم عادت إلى عينيه الفضيتين. “ستأتي معنا.”
رفع حاجبه. “هل لي بالخيار؟” “ليس الآن.”
تنهدت، مستعرضة الحشد من الجنود، ثم قالت: “حسنًا. لكن سأحتفظ بأشيائي. ولا أحب أن يلمس أحد أشيائي.” “مفهوم.”
استدارت على عقبيها، متجهة نحو حصانها.
تبعها ليون، خناجره ملطخة بالدم لكنها مغلقة في أغمدتها، والتوتر يتتبعه كظل ثانٍ.
همس الجنود خلفهم: طفل، مغطى بالدم، واقف فوق الجثث، يبتسم لقائدتهم كما لو كانت مجرد يوم عادي.
لم يكن ليون يعرف إلى أين سيؤدي كل هذا، لكن كل شيء كان ينبئ بالتعقيدات.
كان المتجر نصف منهار، جدرانه مشققة ونوافذه مكسورة، ومع ذلك كان أهدأ مكان في السوق. الإطارات المحترقة والرفوف المدمرة بدت كاللوحات الحربية، ونجا كرسي واحد فقط.
جلست القائدة سيرافين فايل عليه كأنه عرش.
وقف ليون أمامها، لا يزال في ملابس ملطخة بالدم، وخناجره مغلقة في أغمدتها لكنها بارزة عند خصره. لم يتحرك، لم يبرر نفسه، وقف كما لو يخفي كل شيء.
بقي بعض الجنود عند المدخل، لكن لم يتحدث أحد. الجو مشحون بالتوتر، وبقايا العنف تتغلغل في كل نفس.
درست سيرافين ليون من خلف أصابعها المتشابكة: “لديك مظهر من المفترض أن يكون ميتًا.” هز ليون كتفيه. “واجهت احتمالات أسوأ. ومع ذلك، ما زلت واقفًا.”
“أين تعلمت القتال بهذا الشكل؟” “التجربة والخطأ. أكثر خطأ من تجربة على الأغلب.” “أين بالتحديد؟” “في مكان شعرت فيه وكأن الزمن توقف. فقط أنا، وخناجري، والحاجة للاستمرار.”
ضيقت عينيها قليلًا. “أنت تتحايل.” “ربما. أو ربما اعتدت على عدم تصديق الناس لي.”
أشارت بشكل خفي، فتقدم أحد الجنود ووضع قدر الحساء الذي استعادوه برفق على الأرض بجانب ليون، بلا أذى.
“جيد أن ما زال سليمًا. شكرًا.” “أريد الحقيقة،” قالت. “لا قصص، لا سحر. كنت تقاتل بدقة. توقيت. تقنية. هذا لا يأتي من الجوع أو الخوف.”
“أنت لست مخطئة. لكن الجوع يعلم بسرعة. الألم يعلم أسرع.”
“من أنت، ليون؟” “ناجي. لا أكثر الآن.”
مالت برأسها. “أنت لست طبيعيًا.” “سمعت ذلك من قبل. قد يكون صحيحًا.” “لست أمدحك.” “لم أظن ذلك.”
امتد الصمت، بينما كانت أصوات الجنود والجرحى تتخلل الجدران المكسورة.
أخيرًا سألت: “كم عمرك؟” “بدنيًا أم عاطفيًا؟” “اختر الأقل سخرية.” “سبع سنوات، هذا هو الجواب الصادق.”
لم تتأثر، لكن تعبيرها تغير قليلًا: “سبع سنوات، وتقف على أكوام من الجثث.”
التقى بصره ببصرها: “لم أختر ذلك. فقط تعاملت معه.”
صمت آخر، ثم نهضت، وصرّ الكرسي تحتها. “ستأتي معنا إلى دوسكمور،” قالت. “لحمايتك—وحمايتنا.”
تلاقت عينا ليون بالجنود عند الباب، ثم عاد إلى سيرافين: “أعتقد أنه ليس لدي خيار حقيقي.” “سأظل أتساءل ماذا يخفي طفل يبلغ من العمر سبع سنوات بخناجرين وغول ميت أمام قدميه.”
ابتسم ليون ابتسامة رقيقة: “ستجد أنني ممل للغاية حين تتعرف عليّ.” “لم نبدأ بعد.”
خطت نحو الباب، والجنود من خلفها يتحركون كأجزاء آلة. تنهد ليون، وهو يرفع قدر الحساء: “لنأمل ألا يكون هذا الجزء الذي ينهار فيه كل شيء.”
تبعها إلى ضوء الشمس المدمر. العالم يراقبه الآن—وكان يعرف ذلك. لكن للمرة الأولى، لم يشعر بالرغبة في الهروب.
بعد نصف ساعة تقريبًا، انطفأت النيران، تكدست الجثث، وصمتت الصرخات، ولم يبق سوى رائحة الدم والخشب المحترق.
غرايريدج معتادة على الألم، لكنها لم تبدُ يومًا بهذا الفراغ.
وقف ليون على حافة الساحة المدمرة، قدر الحساء مربوط على ظهره، حذاؤه مغبر، وعيناه شاردتان. ظل صامتًا خلال تنظيف الجنود للدمار بكفاءة بلا رحمة. لم يقترب أحد منه—ليس بعد ما رأوه.
كان ذلك جيدًا. لم يرغب في الصحبة. أراد إجابات.
وبدلاً من ذلك، جاءه حصان.
كانت سيرافين تعطي الأوامر بلا توقف منذ انتهاء القتال، صوتها حاد وجراحي. لكنها الآن جلست على جوادها الأبيض الرمادي، شعرها البنفسجي مربوط، ودرعها لا يزال لامعًا وبقع الدم عليه.
نظرت إليه كما لو تزن قطعة من لغز لا تناسب. “ستركب معي،” قالت ببساطة.
حدق ليون في الحصان، ثم عاد للنظر إليها: “لست من محبي الخيول. أفضل ألا أسقط.” “أنت بعمر سبع سنوات. ستنتعش.” “هذا… ليس مريحًا كما تعتقدين.”
مدت يدها. تردد، ثم تنهد، وشد قدره، وأمسك بها.
رفعتْه بسهولة، ووضعته خلفها على السرج.
لم يعلق الجنود القريبون، لكن بعضهم تبادل النظرات. طفل صغير بشعر أبيض وعيون متعبة، يصعد على حصان القائدة كما لو كان ينتمي هناك؟ لم يكن منطقيًا.
مال ليون قليلًا إلى الجانب، وضبط قبضته حتى لا يبدو كأنه يتشبث بحياته—مع أنه كان كذلك. “إذن… هل هذا يجعلني مساعدًا أم سجينًا؟” صوت سيرافين لا يُقرأ: “يعتمد على ذلك. ما مدى براعتك في البقاء على قيد الحياة من خلال الورق؟”
تنهد ليون: “أفضل أن أجرب حظي مع الغيلان مرة أخرى.”
حفزت الحصان للمضي قدمًا، وبدأ الجنود في تشكيل صفوفهم خلفهم.
وهم يتركون خلفهم دخان ودم غرايريدج، ألقى ليون نظرة خلفية—مرة واحدة فقط.
تلك المدينة الملعونة كانت بداية حياته الجديدة. والآن، باتت خلفه.
أما ما ينتظره؟ دوسكمور. مدينة حقيقية. قائدة حقيقية. ومعقدات حقيقية جدًا.
شدد قبضته حول السرج: “لنرى ما القادم.”
التعليقات